los poetas viven, mueren, nacen, crecen, se reproducen todo lo que pueden, se masturban, gritan, lloran, dejan de fumar, toman leche, sueñan con el juego

los poetas son una plaga...
un destello de la humanidad, una chispa

podríamos decir de ellos que son "ingenieros del alma", como el resto de los artistas, como el resto de los mortales, parafraseando a Florian Henckel-Donnersmarck, director de "la vida de los otros" & al mítico escritor Frank Westerman

las letras y las emociones se desparraman por la hoja en blanco
como en una danza salvaje, como en un ritual de palabras desordenadas y apiladas, con y a veces sin sentido

los poetas se apilan en las biblioteca como libros, parados y re ordenados, llenos de polvo, esperando que una mano inquieta los ponga en movimiento, los agite, los haga vivir, al menos un instante

nada es más placentero para este género humano (los poetas) que se pasen, una detrás de otra, las hojas de sus libros y que se llegue al suspiro final, al punto final, fin, the end, kaput
a ese momento sagrado de pensar y repensar: qué me quiso decir

los poetas intentan arrancar las sombras que nos habitan, por eso son héroes en silencio de esta ridícula humanidad que nos toca compartir
a ellos este pequeño y gran homenaje de estilo, de autoría bien definida